Pare


Otra vez la marea negra está envenenando nuestra tierra: esta vez en Algeciras; y he de decir que me sorprende la poca información y el inmovilismo que hay al respecto. Por esta razón, para los andaluces de Algeciras va esta bella canción de Serrat:

Pare
digueu-me què
li han fet al riu
que ja no canta.
Rellisca
com un barb
mort sota un pam
d’escuma blanca.

Pare
que el riu ja no és el riu.
Pare
abans que torni l’estiu
amagui tot el que és viu.

Pare
digueu-me què
li han fet al bosc
que no hi ha arbres.
A l’hivern
no tindrem foc
ni a l’estiu lloc
per aturar-se.

Pare
que el bosc ja no és el bosc.
Pare
abans de que no es faci fosc
ompliu de vida el rebost.

Sense llenya i sense peixos, pare,
ens caldrà cremar la barca,
llaurar el blat entre les enrunes, pare
i tancar amb tres panys la casa
i deia vostè…

Pare
si no hi ha pins
no es fan pinyons
ni cucs, ni ocells.

Pare
on no hi ha flors
no es fan abelles,
cera, ni mel.

Pare
que el camp ja no és el camp.
Pare
demà del cel plourà sang.
El vent ho canta plorant.

Pare
ja són aquí…
Monstres de carn
amb cucs de ferro.

Pare
no, no tingueu por,
i digueu que no,
que jo us espero.

Pare
que estan matant la terra.
Pare
deixeu de plorar
que ens han declarat la guerra.

 Padre,/ decidme qué le han hecho al río/ que ya no canta./ Resbala/ como un barbo/ muerto sobre un palmo/ de espuma blanca.// Padre, que el río ya no es el río./ Padre, antes de que vuelva el verano,/ esconda todo lo que está vivo.// Padre,/ decidme que le han hecho al bosque,/ que ya no hay árboles./ En el invierno/ no tendremos fuego,/ ni en el verano lugar/ para detenerse.// Padre, que el bosque ya no es el bosque./ Padre,/ antes de que se haga oscuro/ llenad de vida la despensa.// Sin leña y sin peces, padre,/ tendremos que quemar la barca,/ segar el trigo entre las ruinas, padre,/ y cerrar con tres cerrojos la casa/ y decía usted…// Padre,/ si no hay pinos/ no se hacen piñones/ ni gusanos ni pájaros.// Padre,/ donde no hay flores/ no hacen las abejas,/ cera ni miel.// Padre,/ que el campo/ ya no es el campo./ Padre,/ mañana del cielo lloverá sangre,/ el viento lo canta llorando.// Padre,/ ya están aquí…/ Monstruos de carne/ con gusanos de hierro.// Padre,/ no, no tengáis miedo,/ y decid que no,/ que yo os espero.// Padre,/ que están matando la tierra./ Padre,/ dejad de llorar,/ que nos han declarado la guerra.


Joan Manuel Serrat 

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