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«Hokkaido, 1869» (relato de una heroína japonesa)


Un relato para el concurso #Heroínas de Zenda Libros. Se trata de una licencia: el hipotético encuentro de un espadachín derrotado del Shinsengumi con una joven prostituta.

Hokkaido, 1869

«Belleza», de Gion Seitoku

Espero paciente al hombre que conmigo compartirá esta noche mi lecho.

Entró en el local, con su raído kimono y su ancho sombrero que bien le protegía de la lluvia. Se negaron a servirle hasta que no mostró el dinero con un gesto de desdén. Yo le miraba, sumido en cavilaciones mientras comía esos grasientos fideos que hace la asquerosa de Inoue, y la soldadesca borracha reía y brindaba por Meiji y gritaba «¡Muerte a los samuráis!». Se alegraban de la derrota del almirante Enomoto Takeaki y sobre todo de la muerte del comandante del Shinsengumi, Hijikata Toshizo, al que llamaban puerco. Para ellos la victoria suponía una nueva era, en la que todos los japoneses serían iguales, libres del yugo del shogunato y de la sumisión a los nobles samuráis. Pero nadie se acordaba de nosotras: valíamos lo mismo tanto a los ojos de los plebeyos como de los nobles.

Nadie advirtió el gesto de ira y dolor de aquel hombre al escuchar esas proclamas, salvo yo. Adiviné quién era incluso antes de que el cerdo de Takeshi, mi dueño, le ofreciera mi compañía.

Me acerqué a él, con la cabeza agachada y las manos cruzadas, mostrando sumisión, como me enseñaron a hacer si no quería la vara del amo sobre mi lomo.

—Me llamo Kiyoko. Le serviré en todo lo que desee, mi señor.

Noté que le agradaba. Me parecía atractivo, a pesar de la suciedad acumulada por su viaje y su gesto rudo, por lo que me ruboricé mientras le servía el sake al notar su mirada. Después informó a Takeshi de que le gustaría pernoctar conmigo. Yo no pude oponerme ni mostrar conformidad: no me estaba permitido.

A media luz, de espaldas a la puerta y mostrando mi hombro reluciendo a la luz de la luna, oigo entrar al viajero. Pero me lo cubre y se sienta a mi lado hablando.

—No deseo obligaros a hacer lo que no queráis porque haya pagado. Solo quería estar con alguien agradable después de lo que he visto en la guerra. Si mi compañía os desagrada, me iré.

Quedé perpleja y quise saber de él.

—¿Sois miembro del Shinsengumi? —pregunté.

—Así es, mi señora. No soy un noble déspota, como dicen esos cerdos, que se engañan sustituyendo a un amo por otro: solo soy un campesino que encontró una manera de vivir en el camino de la espada. Yo deseaba proteger a los débiles, no luchar en una guerra que no me importa. Shogun o emperador: seguiremos siendo un pueblo de cobardes que bajan la testuz.

Calló un momento, reflexionando, y entonces me dijo con euforia:

—Venid conmigo. Hablaré con el dueño del local y compraré vuestra libertad. Juntos podremos hacer una nueva vida en la que ninguno volverá a servir a amo alguno, sino solo a nosotros mismos.

—Mi señor, no toméis ofensa, pero mi libertad la obtendré: nunca será comprada ni vendrá de la mano de ningún hombre. Es algo que me prometí hace mucho tiempo.

El samurái lo entendió. Fue a buscar entre sus cosas y sacó una katana.

—Os la ofrezco para que consigáis vuestra libertad. “Destruir el mal inmediatamente” era nuestro lema, y aquí os halláis rodeada de él. Yo quedaré dormido y borracho; diré que unos ladrones me la robaron y que debieron de asesinar a vuestro esclavista. Huid lejos de aquí y haced una nueva vida. ¡Que los dioses os den fortuna!

Entré con el arma en los aposentos de Takeshi. Se encontraba rodeado de dinero, haciendo sus cuentas mientras se regocijaba con el tacto del oro resbalando entre sus huesudos dedos, con una sonrisa que más que avaricia era lujuria y la codicia reflejándose con fiereza en sus abyectos ojos. Nuestra desgracia era su fortuna; nuestro dolor, su alegría; nuestra esclavitud, su riqueza. Podía perdonar, en el nombre del todomisericordioso Buda, a todo aquel que con sus actos hubiera hecho que yo acabara en esta cloaca, pero no a Takeshi, que nunca mostró la mínima bondad hacia nosotras, golpeándonos cuando se le antojara por cualquier razón, humillándonos como a bueyes y abusando de nuestros cuerpos. No: el feudalismo no fue derrotado, perviviría entre muros como estos.

Y no solo eso: Takeshi era de aquellas personas que se habían lucrado con la guerra; le había visto rezar al misericordioso Sidharta que esta durara cien años para ver sus arcas aumentadas por los soldados lujuriosos y violentos que venían a descargar ese otro furor de la batalla en nosotras: hasta Hijikata, hombre recto, severo y de moral intachable, llegó a perdonarle la vida a cambio de una generosa rebaja en los víveres.

Se percató de mi presencia. Sin apenas levantar la vista, dijo:

—¿No deberías estar haciendo tu trabajo? Aunque hayas conseguido aburrir tanto a ese vagabundo hasta que se durmiera, tu deber es estar con él para lo que necesite. ¡Vuelve allí si no quieres ser castigada, insolente!

El Señor Buda predicó que había que mostrar piedad y misericordia por todo ser, hasta incluso con alguien como Takeshi.

—¿Acaso eres sorda o estúpida? —dijo furioso mientras se levantaba agarrando la vara con la que nos golpeaba con gozo libidinoso—. ¡Que vuelvas inmediatamente allí o te dejo para el arrastre, zorra!

Pero ni yo soy Bodhisatva ni aspiro a serlo. Takeshi se abalanzaba sobre mí, dispuesto a castigarme con toda la violencia con la que fuera capaz, pero, en cuanto estuvo casi encima de mí, instintivamente desenvainé la katana y fue a clavarse, como si tuviera voluntad propia, en el estómago de tan repulsivo hombre. Quedó inmóvil, sorprendido, atravesado de lado a lado, hasta que finalmente se desplomó sin vida. Cogí todo el dinero que había en la habitación y hui.

Así obtuve mi libertad con su sangre. Conseguí rehacer mi vida, lejos de la ciudad que había supuesto mi perdición.

Era el comienzo de la nueva era.

Transcurridos muchos años, vi a un policía cuyo rostro me era familiar. Cuando le pregunté su nombre, me respondió: Goro Fujita.


Original de Gustavo Sierra Fernández

Registro en Safe Creative: 01/03/2020 2003013205514

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Hijos de la niña de Hiroshima


La II Guerra Mundial estaba ya casi finalizada: Italia había sido ocupada ya por los Aliados y Hitler había sido acorralado en HiroshimaGembakuDome6747su búnquer. Pero el Imperio japonés, el tercero en discordia en esta historia, no se rendía y aspiraba a tener la hegemonía del Pacífico, dirigido por rancios generales que soñaban con las doradas edades feudales de los samuráis y su concepto del honor, no se rendía. Es entonces cuando el gobierno de Estados Unidos de Harry Truman decide llevar a cabo un plan, más propio de las potencias a las que se había vencido (Hitler lo había deparado para Inglaterra), y desatar un grito de horror cósmico sin precedentes. El 6 de Agosto de 1945, el “Enola Gay” lanza sobre Hiroshima al “muchachito” de Truman, la bomba nuclear “Little Boy”; tres días después, “Fat Man” caería sobre Nagasaki. Días después, Japón anuncia su rendición incondicional, el emperador Hiro-Hito se dirige por radio a su pueblo (algo impensable para un emperador) y los pilotos que lanzaron la bomba fueron condecorados… Mientras tanto millones de personas aún fallecían por los efectos de la radiación: una victoria en la que el perdedor no fue el imperio, sino el pueblo de Japón. (Más información: http://es.wikipedia.org/wiki/Bombardeos_at%C3%B3micos_sobre_Hiroshima_y_Nagasaki)

El hecho tendría consecuencias devastadoras sobre la conciencia humana universal, tanto, o quizás más, que la visión de las masas famélicas, torturadas, masacradas y moribundas de los campos de exterminio. Muchos positivistas, muchos científicos y pensadoresEstatua de la paz del Parque de la paz de Nagasaki. La mano derecha apunta hacia la amenaza de la bomba atómica mientras que la izquierda simboliza la paz eterna. Los ojos cerrados representan la oración por el descanso de las víctimas del bombardeo no podían dejar de pensar que aquello en lo que habían pensado, por lo que habían luchado, que la ciencia era la aliada de la humanidad, era una mentira y que la idea debía ser matizada: el propio Einstein no podía dejar de sentirse culpable, y el dramaturgo alemán Bertolt Brecht reflexionaba en estos términos: “Yo, que escribo esto, lo estoy haciendo con una máquina desconocida cuando nací. Me desplazo con los nuevos vehículos a una velocidad que mi abuelo no podía ni imaginarse; nada se movía entonces tan rápidamente. Y puedo elevarme por los aires, cosa que mi padre no podía hacer. Con mi padre pude ya hablar desde un continente a otro; pero sólo con mi hijo puedo ver las imágenes en movimiento de la explosión de Hiroshima.” (Pequeño organon para teatro, Sevilla, Don Quijote, 1991, p. 4) y sentenciaba «Así, sucede que los grandes inventos y descubrimientos son cada vez más una amenaza espantosa para la humanidad, y que cada nuevo invento se recibe hoy con un grito triunfal que se transforma en grito de horror.» (Escritos sobre teatro, Barcelona, Alba editorial, 2004, p. 77). Ante estos espantosos acontecimientos, la intelectualidad del mundo entero pidió más fuerte que antes aún la neutralidad absoluta de la ciencia y/ o bien, que el único fin de ésta fuera la mejora de las condiciones de vida de la humanidad entera.

NazimHikmetRanUno de aquellos intelectuales conmocionados por la tragedia fue el poeta turco Nâzim Hikmet (1902-1963), poeta de ideología marxista que sufrió la represión de su país en sus propias carnes por luchar con su pluma y su actitud por los derechos humanos universales. En su precioso poema de 1956 “Kiz Çocuğu”, “la niña”, expresa el dolor de todo un pueblo encarnado en una de sus más inocentes e impotentes víctimas:

Kiz Çocuğu

Kapıları çalan benim
kapıları birer birer.
Gözünüze görünemem
göze görünmez ölüler.

Hiroşima’da öleli
oluyor bir on yıl kadar.
Yedi yaşında bir kızım,
büyümez ölü çocuklar.

Saçlarım tutuştu önce,
gözlerim yandı kavruldu.
Bir avuç kül oluverdim,
külüm havaya savruldu.

Benim sizden kendim için
hiçbir şey istediğim yok.
Şeker bile yiyemez ki
kâat gibi yanan çocuk.

Çalıyorum kapınızı,
teyze, amca, bir imza ver.
Çocuklar öldürülmesin
şeker de yiyebilsinler.

La niña

Soy yo quien llama a tu puerta/ una por una./ No puedo ser vista por ti,/ porque los muertos son invisibles.// Han pasado cerca de 10 años/ desde que morí en Hiroshima./ Soy una niña de siete años./ Los niños muertos no crecen.// Primero, mi cabello se quemó por un remolino de fuego;/ mis ojos se volvieron sombríos,/ me convertí en un puñado de cenizas,/ mis cenizas se esparcieron por el viento.// No pido nada para mí/ de ti;/ los niños que se queman como papel no pueden ni siquiera comer golosinas.// Llamo a tu puerta,/ tía, tío, deme una firma:/ no deje que los niños sean asesinados/ y puedan comer golosinas también.

Nâzim Hikmet

(Traducción elaborada sobre la traducción al inglés que nos facilitó ya en su día Evin Okçuoğlu)

Versiones del poema en su lengua original: Zülfü Libanelli:

Zülfü Libanelli

Joan Baez, siempre sorprendente:

Sevingül Bahadir:


El poema de Hikmet alcanzó gran notoriedad y se tradujo a diversas lenguas. De esas traducciones, bastante pronto, muchoPaul_Robeson_1942s artistas realizaron canciones. Uno de ellos fue ese hombre de inmensa voz y humanidad, el actor, cantante y activista, por diversas causas, afroamericano Paul Robeson, que cantaba esta letra, bastante fiel al original turco. Sin embargo, lamento no poder disponer de ningún archivo sonoro en el que este gran artista, impresionante voz en aquel desgarro de canción “Ol’ man river”, la cante con su portentosa voz:

The little dead girl

This little girl is at your door,
At every door, at every door.

And I am she you cannot see,
I am at your door, at every door.
I am at your door, at every door.

And for this child will never be
That love and laughter you have known.

At Hiroshima do you see
My flesh was seared to bone,
My flesh was seared to bone.
My hair was blue aflame,
Hot were my poor eyes, hot my hands.
Now just a trace of ash remains
Where I had played on smiling sands.
Stranger, what can you do for me,
This little ash, this little girl?
This human child like paper burned

Dry ash the cooling wind shall swirl,
Dry ash the cooling wind shall swirl
This little maid unseared by strife.

Oh stranger please do this for me.
Your name for mankind’s peace and life,
And peace and life for all like me,
And peace and life for all like me.

La niñita muerta

Esta niñita está a vuestra puerta,/ en cada puerta, en cada puerta.// Y yo soy ella a la que no podéis ver,/ estoy a vuestra puerta, en cada puerta…// Y porque esta niña nunca será/ ese amor y risa que habéis conocido.// En Hiroshima, lo ves,/ mi carne se quemó hasta el hueso…/ mi pelo fue azul por las llamas,/ calientes estuvieron mis pobres ojos, calientes mis manos./ Ahora solo un rastro de cenizas permanece/ en donde yo jugaba en las arenas sonrientes./ Extraño, ¿qué puedes hacer por mí,/ esta pequeña ceniza, esta niñita?/ Esta niña humana como el papel se quemó.// Ceniza seca que el viento helador arremolinará…/ Esta damita abrasada por la lucha.// Oh extraño, por favor haz esto por mí./ Tu nombre por la paz y la vida de la humanidad,/ y la paz y la vida para todos los que son como yo,/ y la paz y la vida para todos los que son como yo.

http://www.antiwarsongs.org/canzone.php?id=2392&lang=it


También, otro gran artista de inmensa humanidad, el trovador por los derechos humanos y civiles Pete Seeger, haría una hermosa canción que, como las anteriores, se convertiría en un alegato por la paz y contra las armas:

I come and stand at every door
(The little girl)

I come and 
stand at every door
But no one hears my silent tread
I knock and yet remain unseen
For I am dead, for I am dead.

I’m only seven although I died
In Hiroshima long ago
I’m seven now as I was then
When children die they do not grow.

My hair
was scorched by swirling flame
My eyes grew dim, my eyes grew blind
Death came and turned my bones to dust
And that was scattered by the wind.

I need no
fruit, I need no rice
I need no sweet, nor even bread
I ask for nothing for myself
For I am dead, for I am dead.

All that I
ask is that for peace
You fight today, you fight today
So that the children of this world
May live and grow and laugh and play.

Vengo y me quedo en cada puerta

(La niñita)

Pete Seeger en vivoVengo y me quedo en cada puerta,/ pero nadie oye mi paso silencioso./ Llamo y todavía permanezco sin ser vista/ porque estoy muerta, porque estoy muerta.// Tengo sólo 7 años aunque morí/ en Hiroshima hace tiempo,/ tengo 7 años ahora como entonces,/ cuando los niños mueren no crecen.// Mi cabello se quemó por un remolino de fuego,/ mis ojos se volvieron sombríos, mis ojos se cegaron,/ la muerte vino y convirtió mis huesos en polvo/ y fueron dispersados por el viento.// No necesito fruta, no necesito arroz,/ no necesito dulces, ni siquiera pan;/ no pido nada para mí,/ porque estoy muerta, porque estoy muerta.// Todo lo que pido es aquello para la paz./ Luchad hoy, luchad hoy/para que los niños de este mundo/ puedan vivir crecer y reír y jugar.

Traducción y adaptación de Jeannette Turner

Música por James Walter

En 1966, los Byrds, los alumnos rockeros de Seeger, hicieron su versión, rompiendo un poco con la psicodelia de su Fifth Dimension:

AGUAVIVA - apocalipsis (Accion 1971)Y, finalmente, el grupo de folk-rock español Aguaviva incluía su propia versión en su disco temático Apocalipsis (1971). Es una versión distinta, en la que Manolo Díaz, compositor del tema, prefiere ahonda en el horror nuclear que en la esperanza y en la petición de paz; el tema, interpretado por el grupo, deja de ser un poco alegato por la paz y se convierte en un cuento de terror japonés bastante impresionante:

Escuchar: http://www.goear.com/listen/01d8fd9/la-nina-de-hiroshima-aguaviva

La niña de Hiroshima

Soy yo, soy yo quien llama a vuestra puerta,
aquí como en otros lugares y a todas !as puertas.
No os preocupéis si permanezco invisible.
No es posible ver a una pequeña muerta.
Soy yo, soy yo quien llama a vuestra puerta,
aquí como en otros lugares y a todas !as puertas.
No os preocupéis si permanezco invisible.
No es posible ver a una pequeña muerta.

Primero se incendiaron mis largos cabellos.
Mis manos ardieron al igual que mis ojos.
Mi cuerpo no fue más que un puñado de cenizas
mezcladas con el viento en un cielo nublado.

Aquí estaba yo hace diez años,
encontré la muerte en Hiroshima.
Soy sólo una niña, tenía siete años
pero los niños muertos no crecen.
Aquí estaba yo hace diez años,
encontré la muerte en Hiroshima.
Soy sólo una niña, tenía siete años
pero los niños muertos no crecen..

Primero se incendiaron mis largos cabellos
Mis manos ardieron al igual que mis ojos.
Mi cuerpo no fue más que un puñado de cenizas
mezcladas con el viento en un cielo nublado.

Aquí estaba yo hace diez años,
encontré la muerte en Hiroshima.
Soy sólo una niña, tenía siete años
pero los niños muertos no crecen.

En verdad, nada quiero de vosotros,
a mí ya nadie puede mimarme.
La niña, que ardió cual hoja de periódico
nunca más probará vuestros bombones.
Lalalà, la, la, la, la, la . . .

http://www.antiwarsongs.org/canzone.php?id=28363&lang=it

Música de Manolo Díaz

Acabamos con un tema diferente, un alegato por las víctimas y una crítica a la guerra fría a cargo de Lluís Llach: “Fills d’Hiroshima” (Lluís Llach):

Como dice el autor, las imágenes son duras

Gerena en Australia, cosas que pasan


Uno no deja de sorprenderse… Estando suscrito como estoy a alarmas de google, hoy he visto algo muy, pero que muy curioso.
La cuestión es que aquí uno se desgañita intentando difundir la canción de autor, la poesía con música, y esas cosas, sin evitar pensar que sus esfuerzos caen en saco roto (menos mal que hay compañeros y amigos que me demuestran lo contrario). Hay grandes nombres de nuestra palabra musicada que aquí, en su país, son unos perfectos desconocidos; y todo porque, aquí hemos de ser críticos, se ha venido sosteniendo la idea de que musicalmente hasta los 80 este país no ha valido nada: esto es una falacia alimentada por emisoras y medios mercenarios como Kiss FM o M-80 que no tiene en absoluto nada que ver con la realidad: ¿qué son para ellos gigantes como Oskorri o Triana? En fin…
Pero luego uno se sorprende: como en aquella ocasión que pasó por aquí un japonés interesado en la foto del EP de Benedicto, o esa página de venta de discos de Japón que tienen de Labordeta, Amancio y Nuberu entre otros. Y hoy ya el colofón, y es que tengo que gritarlo a los 4 vientos: PARECE MENTIRA QUE UNO SE DESGAÑITE BUSCANDO MATERIAL DE MANUEL GERENA EN ESPAÑA Y UN BUEN DÍA VEA ESTO:
Sí, sí: Gerena, aquel mal (?) cantaor, según unos, puede que sea estudiado como un poeta serio -que lo es- en Australia y, posiblemente, en buena parte del mundo anglosajón (incluida Norteamérica). Se queda uno de piedra: sabíamos que Llach es admirado y seguido en Francia y Alemania, al igual que Serrat, que cuenta con muchos seguidores en Latinoamérica, y varios de los cantautores vascos son respetados en Francia… Pero esto ya es lo más que he visto.
Me entristece que Gerena no sea profeta en su tierra: en sus días le marginaban de los certámenes por eso de que decían que era mal cantaor. Claro, siempre te queda la duda si esto no respondía a intereses ideológicos de los organizadores (hablamos de principios de los 60), pero contra esto se esgrime que sí era llamado José Menese, vecino suyo (de Puebla de Cazalla, Sevilla) y ostentador del mismo tipo de fama… Pero claro, aunque partidario de aquello que decía Glez. Lucini: no nos importa si canta mal o no, no entendemos de flamenco pero sí lo que dice Manolo, yo -sin saber nada del cante hondo- pienso que era más difícil rechazar a Pepe que a Manolo (perdón por la familiaridad), porque (y esto es una elucubración mía) Pepe era, y es, un cantaor, tal vez, que dominaba técnicas a la perfección, y Manolo da la impresión de que era un cantaor más del pueblo, más (perdón por la palabra) "aficionado" en el sentido que lo pudiera ser un pastor o un jornalero de la Puebla: sin embargo, esto no quiere decir -yo nunca haré esto- que uno sea mejor que otro ni por asomo.
Pero por otra parte me alegro: porque si resulta que Gerena es conocido en Australia, deberán de tragarse sus palabras aquellos puristas del flamenco, y tendremos que gritar: ¡QUÉ GRANDE ERES, MANOLO!
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